sábado, 31 de marzo de 2012

La cultura

El payador desnuda su filosofía chovinista, critica la actual administración cultural de la provincia y desvela una censura del gobierno.

El asunto e la cultura
es pa agarrarse a las piñas
que tantas esplicacione
no sirven pa definir
política cultural
que vaya para la gente
que crea acá en la provincia.

Este payador medita
siempre al alba y al sereno
y ha descubierto que acá
política cultural
no es cultura ni es política
y deste asunto complejo
casi naides sabe un bledo.

Los equipos de gestión
del estao suelen ser
rejuntaos de personas
que más que amarse se odian
y tiran para la olla
de cada cual por su cuenta
y ansí nos va pa la mesma
y nunca llegamo a nada,
más que a gente reclamando
que le pongan su teatrito,
que le publiquen sus versos
o le compren instrumentos
o le paguen un sueldito.

Dicen que el libro es cultura
y esa no es verdá barata
pero pa ler lo primero
es tener llena la guata.

Cien mangos vale tu libro
che Dolina disgraciao
pero yo tengo pensao
qué voy a hacer pa ler:
lunes y martes siguro
voy a dejar de comer.

Además, con esa tela
yo me compro un buen asao
o diez kilo e berenjena
y tenemo pa comer
desayuno, almuerzo y cena.

Y por si esto juera poco
yo me digo y me prigunto
cuál es la necesidá
de traerlo a don Dolina
bien pagao a la ciudá.

No se ofenda el escritor
que se inventó al Ángel Gris
y otras obras muy geniales
ispirao en Marechal
y en el Adán Güenosaire.
Con usté y su gran obra
la mitología porteña
alcanzó todo el país.


Yo le tengo gran rispeto,
usté es un gran creador,
naides niega su talento,
su gracia y honestidá,
pero en la oportunidá
no estamo hablando deso.

Yo soy gaucho chovinista,
eso cualquiera lo sabe,
que sale al cruce del criollo
vende Cuyo y vende humo
que aministra nuestro teatro
Independencia querido
como si juera un gran circo
esclusivo pa porteños
o pa artistas millonarios
si vamo a hablar en serio.

Que da un mucho e vergüenza
ver al artista menduco
mendigar lo que le cupo
desde un principio e la historia:
actuar para la memoria
y pa la gente e su tierra.

Pero no, lo juncionario
de cultura son cholulos:
quieren codearse con gente
de la farándula toda.
Adoran a los famosos
y les chupan bien las medias
y ni hablar de la fortuna
que le pagan cada año
a todas estas “estrellas”.

Pa qué queremo escuchar
dos mil veces a León Gieco,
a Charly, la Mosca o Drésler,
si ajuera están esperando
los Chancho Va o los Trova
o cualquier banda menduca
que tiene mejor estrofa.

Ansí que pido a esta gente
que gestiona cuatro años
el destino e la cultura
que deje de boludear
con tanto brillo prestao
que acá en Mendoza tenemo
artistas para llenar
mil veces el mesmo estadio.

No digo que esta gestión
sea la única pifiada:
los dislates culturales
tienen años de añejada.

Y ya pa finalizar
quiero referirme a un hecho
muy reciente y delicao
y que dicho sea de paso
da un poco bastante de asco:
una obra ganadora
del gran premio literario
debió de cambiar su nombre
a pedido de los bichos
que aministran la cultura.

El drama se titulaba
“Conchudo”, ansí nomás,
y los curas que funcionan
en el Banco Hipotecario
insistieron pa cambiar
el nombre por otro más
digerible o que permita
que los pacatos menducos
no se sonrojen si dentran
y ven en letra gigante
la palabrita “Conchudo”
tapando la hermosa cara
del teatro Independencia.

Lo pior fue que esta propuesta
fue acectada por la autora,
ella tendrá sus razones,
la rispeto pero sepa
lo quel payador cuestiona.

Ansí que, güeno, yo digo
que no me gusta un pepino
gente tan bien educada
pero tan poco leída
que utiliza su poder
pa cambiarle las palabras
a lo que escribió una autora
con su cabeza encendida
y su verba emocionada.

Por todas estas razones
me voy por donde he venío:
a mi rancho calentito.
Naides me dicta qué escribo,
por eso soy orgulloso
destar sin pelo en la lengua.
Solamente mi concencia,
mi chinita y mis amigos
alegran la soledá
deste payador esquivo.


Marzo de 2012

viernes, 30 de marzo de 2012

Historia de una mujer que dejó la policía

A la amiga Pao Legay, la heroína de esta historia


Voy a tratar de traer
a la mesa el payador
la historia de una mujer
que en el medio de su vida
quiso cambiar su destino
y buscar uno mejor.

Y no me estoy refiriendo
a una fémina común.
al contrario, yo les digo
con tristeza y alegría,
que la dama que me ocupa
las coplas esta mañana
es una ques polecía.

Y no solamente eso:
es la primera agente
que trabajando en Bomberos
salvó vidas y apagó incendios
en todita la provincia.

Pero vamos a la historia,
que el tiempo a naides le sobra.

Ella creyó desde chica
en la justicia y la ley
y por eso se formó
y estudió seguridá
y se colgó en la cintura
un chumbo pa laburar.

Y ansí ella salió a la calle,
pobrecita, ilusionada,
con que sola iba a sanar
las heridas de la gente
y defender al honrado
de todos los delincuentes.

Pero el tiempo jue pasando
y la lucha por la ley
se jue de a poco cambiando
en la lucha por vivir
sin miedo, sin corrupción,
sin violencia ni celadas
en las filas policiales,
y ahí pa nuestra heroína
se presentaron los males.

Empezó a ver, de pronto,
los vicios de la justicia,
los abusos de poder,
los pobres dentro e la jaula
y los ricos siempre sueltos
y fresquitos para joder.

Su corazón y sus juerzas
se jueron debilitando
como el guanaco en la sierra,
que corre libre y feliz
y de pronto lo sorprende
una bala traicionera
y ansí es herido de muerte
por el cazador malandra
y vacila al caminar
y ya conoce su suerte.

No le jue fácil dejar
a esta noble polecía
a un lado y ansí nomás
su vocación de justicia.
Le tomó años decidir
si cambiaba o si seguía
y mientras eso pensaba
se inscribió en la facultá
y empezó Sicología.

Y un güen día comprendió
que nunca es tarde pa hacer
lo que dicta el corazón.
Y se sacó el uniforme,
le entregó larma a su jefe,
dio medio giro y se dijo,
no sin dolor en el alma:
“es ahura o no será nunca”
y ya no dio güelta atrás.

Mujer valiente, te digo,
se te abre un compromiso
que no es poco desafío:
demostrar que tu partida
mejorará tu destino
y el de tanta gente güena
que supo e tu gran entrega
y contó con tu cariño.

Se acabaron las jornadas
infinitas en la calle,
el temblor de la familia
de volver y no encontrarte.

Adiós al machismo bravo
que reina en la institución.
Bienvenida, nueva vida,
sin miedo en el corazón.

28 de marzo de 2012

jueves, 29 de marzo de 2012

El payador se mete con la literatura

Alusiones a las distintas “clases” de escritores: los auténticos y sufridos, los engreídos que nadie lee, los que siempre escriben igual, los garcas que son pura biblioteca y acomodo. Y también unas estrofas para los best-sellers.


El tema literatura
es asunto complicao,
no quiero herir a colegas
así que toy embromao.

Hay un grupo interesante,
se llaman “autogestivos”:
se pelan hasta los codos
lo que hacen es bello y digno.

Lo importante es escrebir,
publicar es complicao:
ni se le ocurra ir a Zeta,
porque ha de salir fregao.

También están los que vienen
formateaos de Güenosaire,
con metáforas más frías
que Riquelme en Calafate.

Esos no escriben poesía
sino puras entelequias,
el verso pasa para ellos
por la epistemología.

Dicen que el canon son ellos,
mire qué cosa graciosa,
y lo que escriben lo lee
con suerte solo la esposa.

Es el problema que tienen:
escriben para escritores,
y el pueblo los mira asorto,
no comprende sus canciones.

La Leónidas ha salido
pa meter palo por palo,
veremo si los muchachos
tienen cuero para tanto.

También están los de siempre,
que se viven repitiendo,
esos hace años que comen
fideos con el mesmo pesto.

Dispués está el escritor garca,
que invita a comer manjares
a escritores estranjeros
a su muy bonita casa.
Los nabos piensan que el arte
pasa por llenar la panza.

Del otro lao se asoman
los escritores malditos,
le meten el cuerpo al arte
y por ahí salen fritos
porque se sabe que siempre
el maldito queda solo
gritando sus tres verdades
y no lo escucha ni mongo.

Yo no sé cuál es la clave,
si la encuentro me hago rico:
cada cual con su receta,
cada cual con su librito.

En lo que sí coincidimos
es en no leer best-sellers,
eso es papel rellenao
de intrigas hechas al cuete.

Pero la gente las compra,
consume kilos de mierda,
encuadernada pal orto
y escrita como la mesma.

Entonces si pa triunfar
hay que escribir como Cohelo,
volvamos a los cuentitos
y olvidemos el celebro.

martes, 27 de marzo de 2012

La farándula

Donde el payador critica la banalidad de los personajes masivos.


La vanidá es yuyo malo
que envenena toda la huerta.
Es preciso estar alerta
manejando el azadón,
pero no falta el varón
que la riegue hasta en su puerta.
(A. Yupanqui. El payador perseguido).




La farándula menduca
está llena de salames,
los perejiles se venden
como si jueran geniales.

Yo le escapo a esos copleros
que se creen los mejores,
me quedo con Azzaroni
y con los Rolin Estones.

Y el Guoters sigue currando
con paredes que se caen:
véngase pues pa mi rancho
y le muestro los detalles.

Los Enanos tan canosos,
los Alcoholes son un mito,
Spinetta se nos fue,
Charly está como dormido,
Cerati ya no nos canta,
falta que Tilín Orozco
se case con Santaolalla.

Los de la tele son piores
porque quieren parecerse
a bobos de Güenosaire.
Noticieros igualitos,
concursos que dan vergüenza.
Ay, Dios mío, yo te digo,
se me acaba la pacencia.


Y ansí voy con mi guitarra,
como Kiss haciendo daño,
las gallinas me rehúyen,
creen que soy el Charles Manson.

lunes, 26 de marzo de 2012

La medicina

El payador cuenta su experiencia reciente con una intervención quirúrgica que sufrió y analiza lo bueno y lo malo de la atención médica mendocina.

Dedicado a Arturo Rando y Daniel Bujaldón, dos médicos impresionantes.


Don Marcelino me pide
(no justamente Azaguate)
que coplee sobre médicos
matasanos, curanderos.
Voy a probar, no asiguro
si termino y no me muero.

Tengo cierta autoridá
para entrar en la materia:
me sacaron unas tripas
y me dieron unas medias
antitrombóticas, dicen,
pa que no se tapen venas.

Las mentadas panty blancas,
son la joda e mis amigos,
dicen que estoy más potente
que la Monrou sin abrigo.

Me hice una tomografía,
dos bellos centellogramas,
como cinco ecografías.
tracalada de hemogramas,
urocultivos, uremias…
Tactos rectales, tremendos,
pa uno, que es macho e piedra.

Pero a lo que quiero ir
es a que ya no me llaman
Juan López ni Juan Moreira:
que “allá viene el de la próstata”,
“otra vez el de la uremia”;
“qué pesao el de la trombosis”,
“atendelo al de las medias”.

Se han olvidao mi nombre,
se han quedao con mis framentos:
soy un rejunte de tripas
pa analizar en la feria,
que el hospital se parece
más a un mercao de achuras
que a un sanatorio con cencia.

Daniel Bujaldón que viva,
cogollo de bisturí,
él es un gran cirujano
pero igual hay que sufrir.

El hombre es muy campechano,
te habla de igual a igual,
por suerte no es de esos dotores
toditos echaos pa trás.

Y por áhi se disespera
cuando la cosa anda mal.
Yo le digo: “Danielito
bajá un cambio y aflojá”.

Los urólogos son gente
que con muy poco es feliz:
“qué hermosa viene la agüita”,
“perfecta la cicatriz”.

A los clínicos les rezo:
ellos me ven como un todo:
arman el rompecabezas
y siento que no me rompo.

Arturo Rando, maestro,
su mirada me ha salvao
de terminar en pedazos
en el cesto e los helaos.

Pal servicio e enfermería
solamente tengo elogios,
van y vienen como santos
no saben lo que es el ocio.

También mhei hecho tratar
con cosas alternativas:
dishka y masoterapia,
reiki y riflesología,
decite este trabalenguas:
siconeurooncología.

Aguanten obras sociales:
Damsu: me saco el sombrero,
lo mesmo hago con la Osep,
Osde no tengo ni quiero,
soy del pueblo, ¿no se ve?

Y ansí me voy con mis partes,
rejuntaas en mi bolso.
Soy yo, el que estuvo enfermo,
allí está todo mi gozo.

domingo, 25 de marzo de 2012

Tina, la perra insurrecta que volvió a su hogar

El payador cuenta la historia de un extravío animal y, como es su costumbre, deja una moraleja.

A Felipe, Santino, Isabel, Violeta, Valeriano y Julián.
Esta es una historia larga
pero que quiero hacer corta.
Es la copla de una perra
que se perdió de su hogar
por ir ande no debía
a conocer más el mundo…
y ansí le fue a la muy pobre:
se extravió de su terruño.

“Tina” es la gracia e la perra
que cuando estaba en su casa
no era animal muy correcto,
que es lo mesmo que decir
que bien no se comportaba.

Hacía sus necesidades
más tremendas y olorosas
en lugares no debidos:
en la alfombra, en la cocina
o arriba de los juguetes
donde dormían los niños.

Ansí que imaginensé
lo que Tina con su tono
bastante insurrecionado
provocaba en la familia
que la tenía a su cuidao.

En la vereda, ni hablar:
Tina toreaba y torea
a cuanto vecino pasa
y esto ocasiona temblor
en los tobillos del pobre
transeúnte distraído
que se acerca a nuestra casa.

También suele romper plantas,
hacer pis donde no debe,
almorzar en el felpudo
y dormir como una pancha
hecha todo un bollo e lana
en el sofá de la casa.

Incluso a veces le salta
a la cola a la patrona,
le levanta la pollera
y le araña los cachetes
y la deja hecha de goma.

Pero la Tina es ansí,
qué le vamo a hacer, señores,
que al otro no lo queremos
porque tenga más menciones.

Le hemos dicho ya mil veces:
“Tinita, eso no se hace”
y la perra que nos mira
y se traga el disco PARE.

Entonces para entender
el porqué deste misterio
me pongo a riflesionar
a ver si aclaro lo oscuro
o si a pesar del esfuerzo
obnubilao me quedo.

Cuando uno se enamora
de un animal o persona,
no sabe por qué lo hace
y en el caso de la Tina,
perrita desobediente,
el afecto es lo que prima.

Por eso cuando la choca
díscola y maleducada
una noche se perdió,
contra todos los pronósticos
la familia la estrañó.

A la vez, la perra Mara,
mucho más vieja y esperta,
acusó el golpe de ausencia
de su loca compañera.

Ahijuna, Tina y la gran…
volvé, perra picarona,
dónde te habrás escondío,
te queremos, a pesar
de que seás un peligro.

Los gurise e la familia
López Molina y Padilla
salieron por todo el barrio
a campear a la perrita,
pero el principio el otoño
había borrao las huellas
en la vedera infinita.

Ansí pasó un día entero
y Tina no aparecía…
hasta que entrada la noche
la volvimos a encontrar
en la puerta de la casa
donde, solita su alma,
ella supo rigresar
con cara de “yo no fui,
y acá no ha pasao nada”.

Dónde habrás dormío anoche
reina e los aventureros,
en qué puente e Dorrego
bajo qué bendita acequia
te habrás echao una siesta…

Cuántos perros cimarrones
te habrán querido llevar
engañada a alguna fiesta,
pero vos no los seguiste
porque sos bicha intuitiva,
independiente y tremenda.

Cuántas bolsas de residuos
habrás roto en tu periplo
por la barriada profunda.
También habrás asectao
uno que otro mendrugo
que algún gurí generoso
seguro te ha convidao.

Muy flaca no se te vio
al rigresar al hogar,
que un día sin alimento
a un animal bien comido
mucho no puede afetar.

Te habrás mirao al espejo
en el charco de algún un pozo
desos hermosos que abundan
destapaos y al sereno
llenos e lluvia y estrellas
en el querido Dorrego.

O en alguna acequia angosta
habrás disfrutao frescura
en este otoño que empieza
cuando el verano madura.

Y ansí para concluir
yo dejo esta riflesión:
no se sabe por qué se ama,
ni se ama lo perfeto.
Por eso este animalito
despeinao e insurrecto
al irse y al rigresar
nos dio tremenda lesión,
pues con Tina ya en la casa
los corazones de todos
volvieron a su función.

Ah, perra de mis amores,
cuzco peludo y agreste,
qué güeno que hayas volvido
a ladrar entre tu gente.

Ojalá esta copla sirva
pal que quiera comprender
que lo raro, loco y bello
además de lo incorrecto
no es difícil de querer.


---

Mendoza, 26 de marzo de 2012






sábado, 24 de marzo de 2012

Del amor

El payador, verseador que aunque no parezca esconde en su pecho un corazón, intenta decir algo sobre el sentimiento más fuerte y más contradictorio.


A Cecilia
Ahura me meto en el tema
que a toditos nos desvela:
el loco amor, el amor
que si no es loco no pega.

Ya sé, me dirá usté,
que amor loco dura poco,
pero bueno, a veces sí,
otras veces se encamina
y da pa toda la vida.

Pero vamo al principio
del asunto de Cupido:
se sabe que es la potencia
más juerte y más misteriosa
de cuanto esiste en la tierra.

Del amor nacen los hijos,
o suelen nacer, digamos…
Por amor es que se hacen
todas las revoluciones
y las tortitas caseras,
aunque algunas se han horneao,
y esto sea dicho de paso,
recontra para el carajo.

Sin amor nada es posible,
vaya novedad que tiro,
pero bueno, hay que decirlo,
porque pa qué vamos a estar
pisando este horrible piso
si no tenemos ni cerca
amores pa compartirlo.

Hay amor de todo tipo:
el que se tiene al amigo,
a la amiga o a la suegra:
áhi te quiero ver, sotreta…

El amor por los culillos
que hemos traído al planeta
creo que es uno e los más juertes,
pero duele también tanto
que a veces uno se asusta
de querer a alguien así,
con todo el cuerpo y el alma
y por eso mismo digo
que junto con el amor
a un hijo está el miedo
de perderlo, y eso sí
que a nadie se lo deseo.

Pero cambiemos de tema,
que me puse medio triste…
Vamo al amor tan mentao:
el que se da en la pareja.

Yo me enamoré diez veces
y todas jueron mujeres
eso es pa tenerlo en cuenta…
pero he visto gauchos gays
o lindas chinas lesbianas
que se la pasan mejor
que cualquiera en la loneta.

Pero bueno, cuando llega
el amor no discrimina
y como cola e zorro
al corazón se te pega.

Y entonce uno comienza
a decir estupideces:
“sos lo más lindo de mundo”,
“por fin te encontré, qué suerte”.

Y se embarca en la balsita
de amor incondicional
hasta que descubre, al rato,
que el de al lao no es perfeto,
mejor dicho, es un desastre
y más sucio y despeinao
y que ricién dispertao
tiene flor de mal aliento.

“Dónde quedó mi Romeo”,
grita al china asustá.
“Dónde pucha se metió
la Julieta más hermosa
que una vez elegí yo”.

Y ansí uno aprende que amor
no es estar como embobao
toda la vida con otro,
sino más bien proyetar
un camino compartío
con o sin niños, no importa,
y sin tanta bobería
flotando en el corazón.

Este es el que se llama
amor maduro, más real.
Pero no debe faltar
nunca un buen poco e ternura,
otro toque de cuidao
y una dosis de aventura.

Por eso yo acá sostengo
quel amor es más amor,
si no se vuelve tan loco,
ni sale corriendo ajuera
como ido del manicomio.

Yo que ya me vengo viejo
y que por eso mesmito
ya no me da tanto el cuero,
prefiero el amor tranquilo,
divertido pero ahí,
agarrao a lo profundo
como un imán misterioso
que de dos hace un destino.

Ansí que güeno, letores,
más allá de diferencias,
quede dicho quel amor
en tuitas sus raras formas
es lo único que empuja
o debería empujar
a toda la humanidá
a no mandarse macanas
y poder estar mejor
y tal vez un día cualquiera
sin querer pero queriendo
por fin encontrar la paz.

Ansí que ya me despido,
sabiendo que he dejao mucho
tema ajuera y sin tocar,
pero mi china me llama
pa que salgamos solitos
y tomaos de la mano
bajo el otoño menduco
un ratito a caminar.


22 de marzo de 2012






jueves, 22 de marzo de 2012

El destino humano, sin Tineli ni la Alfano

El payador imagina una nueva era de la humanidad, que supere a la actual, que ya no tiene buen destino, y elige esos dos personajes como paradigmas del mal gusto que no debería trascender a futuras civilizaciones. Pero antes se detiene un poco en los porqués de que nos vaya tan mal como especie.


Enardecío con la copla,
formato que da pa todo,
el payador arremete
como loco malo ques
con tema más ambicioso
que naides pueda tocar:
nada más y nada menos
que el futuro de la especie
y el rumbo e la humanidá.

Ya dijo el sabio hace tiempo
que si de polvo venimos
otra vez polvo seremos…
pero entre medio nos queda
justamente el principal
asunto desta payada:
qué joraca va a pasar
con este loco planeta
si miramos boquiabiertos
y no atinamos a nada
más que abrir así la jeta.

Yo creo quel capitalismo
es el mostro más grandioso
que ha dao la historia toda.
Sufrimiento en todos laos,
guerras, matanzas, torturas,
hambre pa tirar parriba
como una cuerda locura.

Pero sigún los que saben
si no cambiamos de huella
que es como decir de rumbo
y el egoísmo persiste
la humanidá se va al bombo
en unos pocos segundos.

Sri Bhagavan lo ha anunciao:
si no apuntamo pa dentro,
oímos al corazón
y somos coperativos,
vamos a morir toditos
bajo la ley del más juerte
ques el reino del salvate
y del individualismo.

Mirá si tendrá cabeza
este indio disgraciao,
que anda pensando por todos
y todo a cambio de nada,
nada menos quel futuro
de tuita la humanidá.

Pero las grandes potencias
se calientan poco y nada
del futuro del planeta.
Siguen fabricando armas
matando por el petróleo,
invierten en narcotráfio
y venden como brillante
esta cultura del odio.

Ni qué hablar de lo que ensucian
el aire, el agua y la tierra
las tremendas fabriquitas
de Norteamérica toda
del Japón, China y Europa…

Si yo supiera cuál es
la solución al problema
del futuro de la especie
no lo andaría diciendo
porque seguro me caen
los yanquis y los ingleses
y me rivientan el rancho
y salgo hasta en Canal 13.

Ansí que mejor me callo,
me hago el otro y en un pozo
dejo súper escondida
la gran verdad de la especie:
si seguimos como y estamos
vamos derecho al carajo
más rápido que ligero,
si te apurás, yo te espero.

Y ahura les cuento una historia
complicada de creer
pero juro por mi agüela
que es una verdá muy fiel.

Los que tienen muy clarito
que el mundo no va a durar
tan contruyendo una nave,
en lugar supersecreto,
como un arca de Noé
pero más moderna y grande.

Áhi van a meter seguros
los mejores ejemplares
de cada especie esistente…
Son embriones y semillas
que andarán por el espacio
vaya a saber cuánto tiempo
hasta que alguien las descubra,
en unos millones de años,
los haga nacer y siembre
otra vez la raza humana
en alguna otra galaxia
donde no reine la muerte.

Pero la buena noticia
es que en la mentada nave
no va dir ninguna célula
(esto por expreso encargo
de los sabios del Oriente
y también del Occidente)
del zapallo del Tineli
ni la tonta de la Alfano.

Yo creo que sin esos dos
basta y sobra pa salvarse
del endiosao mal gusto
que reina sobre la tierra,
pero invito a los letores:
sumen nombres a la lista
para que, si trascendemos,
esa gente tan estúpida
mala junta, narcisista
y llena e vanidá
no figure en ningún lao
cuando la humanidá dé por fin
un paso pa mejorar.


J. L. marzo de 2012

martes, 20 de marzo de 2012

Los intelectuales

El payador reniega del lenguaje oscuro de algunos pensadores actuales y rescata a los que se esfuerzan por darse a entender.


A Patricia Gorri, lectora contumaz


El inteletual menduco
es hombre (o mujer) muy cotizao
pero más por la familia,
porque multinacionales
y bodegas súper top
no buscan tipos letraos.

Y ansí entramos de llenito
a un tema viejo y común:
un intelectual de veras
en general es un seco.
Si usté ve uno bien forrao
es que afana en otro ruedo.

En Mendoza y Argentina
ser pensador es un poco
ser también afrancesado:
desde el siglo diecinueve
tragamos toda la letra
de los galos a rolete.

Y hoy se sigue la tendencia:
si no leíste a Fucó, a Derridá
al Delés o a don Burdié
estás jodido, mi hermano.
Con Agamben no zafás,
aunque el tano ta reloco,
ha desculao a los clásicos
a Jáideguer y otros más.

Ta bien, me vas a decir
que está la escuelita e Fránfur.
Y bueno, tenís razón,
pero con Adorno y Jábermas
igual estamos fregaos.

Entonces si no manyás
de estos nueve o diez autores
te miran como con pena
y si vos les preguntás
quién fue Víctor Hugo Cúneo,
Simón Rodríguez, Mariátegui,
quién Lugones o Tudela,
te junan como diciendo:
“¿de qué está hablando la agüela?”.

Es cierto que hay pensadores
que se ejuerzan por bajar
al llano lo que es difícil
y hay que estar agradecido.
Pero esta copla se ocupa
más que nada y sobre todo
del típico inteletual
que si no habla complicao
no se hace rispetar.

Ansí son esos muchachos
solapaos solaperos
que creen que porque leyeron
en franchute y en inglés
valen más que un buen obrero.

A mí, la verdá, me importa
un pito su biblioteca:
tantos libros sin leer
porque encima no los prestan,
solo sirven pa adornar
mejor el rancho careta.

Por eso yo no me junto
casi con inteletuale
que les gusta discursiar
de concetos más lejanos
que el mesmo cometa Jáley.
Me quedo con el gauchaje
que apriende de la experiencia,
come carne, come pan
y de cada encrucijada
te compone un buen refrán
y si lo que está diciendo
se pone muy complicao
te lo trata de esplicar.

Qué quiere que yo le diga:
hubiera llenao tribunas
una payada completa
de Buchrucker y Bragoni,
que durara un día entero.
Son los dos tan charlatanes,
que me parece que gana
el que no muere primero.

O bien un enfrentamiento
a pura idea y conceto
entre don Roig y don Dusel,
entre Gais y don Finoquio,
o Mario Franco y Folari,
pero en cambio me he quedao
retranquilo ya en mi rancho
ayudándole a mi china
a amasar las tortas fritas
y ansí poder disfrutar
unos güenos amarguitos
para dispués de almorzar.

Y ya llegando al final,
yo creo que el mal común
del intelectual actual
es que no se entiende un jopo
de qué habla cuando habla.
El tipo larga concetos,
categorías, oraciones,
y dichos más coplicaos
que entender lo que te dice
un gangoso amordazao.

Muchachos, aflojenlé
y bajen un cacho al llano
dejen de hacerse los lindos
con su lenguaje encriptao,
que acá bajo el pueblo espera
una idea más limpita,
un consejo utilizable,
un mensaje trasparente
y un conceto al menos claro.

Y si esto les parece
una falta de rispeto,
pues sigan llenando e palabras
su hermosa torre e marfil.
Yo me voy pal caserío
a ver si encuentro un güen gaucho
que le guste la cerveza
y conversar de la vida
las alegrías y las penas
sin tener que recurrir
al bendito dicionario
de la Real Academia.

J. L. 20 de marzo de 2012

Sobre el periodismo vernáculo

Donde se describe la vida del trabajador periodístico, con especial alusión a un empresario que no honra sus deudas. Y un final esperanzado pero con un toque de escepticismo.


Está el periodista raso
jornalero e la noticia.
Hace su trabajo bien,
no se deja presionar
pero dura lo que un barco
de papel en alta mar.

Luego viene el capataz
llamao jefe e noticias,
ese responde al de arriba
y desprotege al de abajo.

Si no ponés bien la piedra
o no ajustás bien el lazo
el faraón te suspende
o te mata a latigazos.

El capataz áhi se agacha,
deja pasar el viandazo
pal redactor laburante
que tiene el lomo marcao.
No es fácil sobrevivir
en la selva periodística,
el promedio se transforma
en abeja lameculo
o en obrera silenciosa,
que hay que volver a la casa
y seguir parando la olla.

El que mantiene su ética
sufre por su honestidá
y su jornal se congela,
los francos se hacen escasos
y el agotamiento llega.

Los que me hacen reír mucho
se dicen “independientes”,
pero se queman prontito
cuando se les ven los dientes.

Esos opinan sigún
vayan haciendo clin caja.
Nihuil da un cacho e vergüenza,
Elevediez, una lata.
Libertaor, qué apoliyo,
Mdz otro fiasco,
solo se salva don Sisso,
lo demás es un pelmazo.

De Nacional no me olvido,
es la señal progresista,
son todos de Carta Abierta
como loros kirchneristas.

Ideologías enlataas
hubo en toda circunstancia,
solo que causa pudor
ver a todos de entrecasa.

Con los diarios y la tele
mejor no perdamos tiempo,
repiten con voz melosa
lo que dicta cada dueño.

Todo el tiempo están naciendo
chupamedias prolijitos
de Clarín, Vila o Alonso,
de Terranova o el Gobierno:
sueño morir sin cadenas
en mi rancho de Dorrego.

El del Dalvian necesita
estrofas pa él solito:
al señor le gané un juicio:
para mí no es poca guita
pero a él le hace cosquillas.
Han pasao varios años
y el tipo se hace el sordito.

Lo que pasa es que Pamela
está esperando un Vilita
y el padre, que anda en la lona
(Independiente ta muerto),
ahorra lo que me debe,
pa pagarle los antojos
a la diosa de la tele.

Somos varios los que estamos
en la cola de sus deudas
y mientras usté inora
nosotros hacemos arte
si la Lepra no repunta
le aconsejo arremangarse:
tal vez laburando un cacho
la mala suerte se espante.

Ansí que Daniel no importa,
gastesé nomás mi tela,
su moral es medio lenta,
y mi familia lo espera.

Siga e fiesta en San Isidro,
que la vida es pa gozarla:
la farándula se luce
y sus chupamedias charlan.

Me tildan de reaccionario,
me tratan de oficialista.
Yo soy payador anarco
ya he tirao varias pistas.

Y ansí voy perdiendo amigos,
por darle tanto a la lata,
pero guay, yo no me tapo,
con el corcho de Lanata.

Pero volvamos al centro
del asunto el periodismo
y dejemos las miserias
de estos empresarios vagos
por temas que sean más dignos.

Lo pior es que el periodismo
con el tiempo se ha güelto
un desfile e pavorreales
mucho más pavos que reales.

Solo quedan unos pocos
redatores de otros tiempos,
maestros de la escritura
que son verdadero ejemplo.

Por ahí también se asoma
uno que otro culillito
que respeta los valores
del escribir son sentido
consultando bien las fuentes
oyendo las dos campanas,
que por hacer lo que hace
no deviene en papanatas.

Ojalá que esos muchachos
y muchachas, por supuesto,
hagan un mejor futuro
para el pobre y maltratado
periodismito menduco.

Pero por lo general
en estos tiempos que corren
la triste banalidá
ha ganao la partida,
por eso hoy día vale más
un muchacho e linda trucha
o una nena bien bonita
que un periodista e valía.

lunes, 19 de marzo de 2012

Lo virtual

El Payador incorrecto intenta dilucidar la problemática de lo virtual y las nuevas formas de “realidad”.

Me solicitan del Sílicon
Vali que escriba
sobre la virtualidá.
Yo primero resistí
pero dispués me dijeron
que me pagaban las coplas
con patacones o dólares
y áhi nomás les acecté
que tengo que parar la olla.

Unos de los primeros
que inventaron esta cosa
de estar y de no estar,
por lo menos en la era
conocida por “moderna”,
fue Cervantes con su libro
El Quijote de La Mancha.

Es la historia de un viejito
muy culto y muy aburrido,
que encerrao en su casona
todo el día se morfaba
libros pasaos de moda
llamaos de caballerías.

Y el pobre viejo rallado
con el tiempo se creyó
que lo que áhi
 se decía
era la pura verdá.
Ansí comenzó, amigos,
esto e la virtualidá:
pensar que lo que mirás
en monitor o pantalla
todo el día como un loco
encerrao y obsesionao
corresponde a la verdá.

Ahura nos pasa con féisbuc,
con tuíter y con el chat:
no vemos a las personas,
ni las tocamos siquiera,
pero nos comunicamos
a puro ratón y tecla.

La televisión ayuda
a crear este espejismo
pero no tiene la culpa,
(pongamos solo un ejemplo)
de la violencia en la calle:
no seamos tan simplistas
que las muertes se producen
por el odio y por el hambre.

Lo que sí es muy priocupante
aunque sea inevitable
es que los niños ya crecen
con lo virtual en la mente.
Generación pos-alfa
se le llama a esta gentita
que viene aprendiendo más
de una compu que otra cosa.
Esa espresión significa
que es gente posalfabética,
porque las primeras letras
que comprenden no provienen
de su madre, de su padre
ni menos de sus agüelos
(olvidate de la escuela)
sino del computador,
la nótbuc o la tableta.

Todo un conflicto plantea
esta nueva realidá
que se superpone, mezcla
fusiona con la palpable.
Pero no hay que tener miedo
ni andar sacando las cruces:
no se trata de un demonio…
Son solo los nuevos tiempos,
como jue en el siglo quince
cuando apareció la imprenta
al final en Occidente,
y todos quedaron mudos
diciendo “cosa e mandinga,
este aparato que escribe
más rápido que la mano
y más prolijo entuavía”.

Ansí que yo creo, amigos,
que lo virtual no hace mal,
lo que hacen mal son los malos
ejemplos que estamos dando
los Quijotes aburridos:
todito el día en la compu
y los niños en la tele.
Y ajuera que espera el campo,
plaza, barrio, lo que sea
que se pueda tocar más
con las manos, con la jeta.

No podremos alejar
al niño de la pantalla
pero sí hay que ricordarle
que esiste un mundo exterior
lleno de aventuras nuevas
con peligros verdaderos
y niños y niñas bellas,
que pueden darse la mano
y salir a la vedera
(y tocarse sin el maus
y besarse sin las teclas).

Otro ejemplo pa ilustrar
la locura e lo virtual.
Me dijo un joven poeta:
“mirá, Juan, toy priocupao:
ya no te escribo ni pienso
sobre lo que anda pasando
en la tierra o en el cielo.
Más bien mis payadas nacen
de lo que veo todos los días
en el tuíter y en el féisbuc”.

Pedazo e alienación
que tenés, hermano mío.
Yo te puedo aconsejar
una cura reinfalible
pa semejante locura:
dejá e chatear con tu novia,
no ratoniés, más, pendejo,
invitala a caminar,
conversen jeta con jeta,
vayan al cine o al drástor
y después, si ella consiente,
pónganse a hacer el amor
de una manera real.

Las que están medio chaladas
molidas de la cabeza
son esas tribus virtuales
que militan en pantalla
lo que no se animarían
defender en la vedera.


Pucha que son recobardes,
ansí cualquiera es picante,
ansí todos somos págüer,
que no hay trompada más blanda
que aquella que se propina
por el aire livianita
del mentao ciberespacio.

Para poner fin a esta prédica
bastante virtual, por cierto,
voy a citar una aneda
muy potente y muy cercana:
una madre con su niña
miraban televisión
y a la madre, de redepente,
se le ocurrió priguntar:
“hija, ¿sabe usté la diferencia
entre la realidá y la tele?”.
Y la niña respondió:
“mami, ¿qué es la realidá?”.


---
J.L. 19 de marzo de 2012

sábado, 17 de marzo de 2012

El problema del tránsito

El payador desmenuza los peligros y responsabilidades de andar en vehículo.

El tránsito en la ciudá,
en el campo o en la ruta
es un tema pa tratar
con las luces encendías,
el cinturón ajustao
y sin alcol en las tripas.

Acá en la bella Mendoza,
la gente muestra en el coche
lo que piensa e los demás:
es decir, no se rispeta,
no se quiere ni protege,
le importa un pomo la vida
del que maneja al costao.

Es decir que, risumiendo,
el pensamiento esencial
del conductor mendocino
sería, sin ir más lejos:
“yo me cago en los demás”.

Los coletivos son mostruos
que se te tiran encima.
Los taxistas, Ayrton Senna
resucitao en las pistas,
y siempre está el más machista,
el más tuerca, el más arado,
que te putea por las dudas
y del guiñe se ha olvidao.

Camioneros y choferes
de larga distancia sufren
por el trabajo estenuante:
casi siempre el accidente
pasa porque el conductor
se reapoliya al volante.

Y ahura que viene el tranvía
ese gusano relargo,
importao y colorao,
ya se sabe que habrá muertes
por shumajers y suicidas
que cruzarán sin mirar…
porque sepan, compañeros,
que en los cruces del tranvía
no habrá barreras ni vallas:
un semáforo bien grande
tratará de detener
a las bestias con volante
que andan por la ciudá
sueltas como animalitos
en este escalétric loco
donde naides pisa el freno
y menos pone baliza.

Y luego vienen los padres
que se paran en la escuela
para buscar a su bella
princesita con trencitas.
Ella sube despacito
a la nave de papá
y atrás venimos nosotros
puteando al de doble fila:
“juna y gran perra, pará,
pagá un estacionamiento
y no cagués a los otros
por hacerte el limusero”.

Hay también dos problemitas
que se hacen muy evidentes
cuando uno surca las calles:
mucho culillo al volante
y mucho anciano también.

Los primeros, unos cuetes,
irresponsables y zonzos,
asesinos muy precoces,
tuerquitas pal manicomio.

Los viejitos, pobrecitos,
un verdadero peligro,
ya no les quedan reflejos
más que en su pelo canoso.

No le hacen favor a nadie
al renovarles licencia,
porque son más peligrosos
que caballo sin ojeras:
doblan sin poner el guiñe,
frenan cuando se les canta,
no escuchan los bocinazos
manejan como si jueran
ellos solos por la calle
y risulta que hay cien autos,
viejo querido al volante,
que esperan para pasarte.

Pero güelvo a los gurises,
porque son más peligrosos.
Sacan el auto a la siesta
y empiezan a acelerar
en cada esquina disierta,
hasta que se cruza un niño
y lo llevan pa otra fiesta.

El sábado a la mañana,
el pichón de mostro tuerca
le saca el brillo al revólver
con techo y con cuatro ruedas.
Yo me guardo en mi garaje,
me escondo como soldao
que sabe que enfrente tiene
a un ejército esperando.

De motos y bicicletas
vamo a tener que hablar.
Se cuelan por todas partes
a cualquier velocidá.
Y junto con los peatones
son las más desprotegías
en la selva de las ruedas.

Están los bicisalames,
que andan con auriculares
y no escuchan ni bocinas
ni ruidos, muy esenciales
pa conducir con destreza.

A vos que sos motoquero
te gusta llevar el casco
y adornarte bien el brazo
para que cuando choqués
tu cabeza quede chata
con tremendo topetazo
y tu codo bien intato.

El asunto del alcol
es pa analizar despacio:
pa qué vas a ir a una fiesta
si no podés ni chupar.
Deberás acostumbrarte
a salir con copiloto,
que el que chupa no maneja,
si maneja es asesino,
irresponsable, inconciente,
y en todo caso rechoto.

Así que si estás solo
y tenés tremenda fiesta
guardá el auto y tomá un tasi,
una carreta, un remís…
La familia, agradecida,
que no anden borrachos sueltos:
es la forma más segura
de que no te mate un ebrio
y poder seguir feliz.

Y pal último me quedo
con el bobo en camioneta
que habla por celular
y pone jeta de estar
conversando con la mina
más tremenda del planeta.

O la mujer distraída
y con la trucha pintada
que toma su celular
y habla con la masajista
o con el macho e la lista.

Qué vamos a hacer, señores,
con gente tan descuidaa.
No le importa seguir viva,
sale tarde de la casa
y se larga a la ciudá
a manejar apurada.

Ansí es imposible, hermanos,
que el tránsito no sea un caos,
un peligro o un suicidio.
Yo me güelvo a mi refugio,
me cebo un mate, abro un libro,
me meto abajo e la cama.
Y si me quieren llevar
a hacer un trámite al banco,
mejor pónganle rueditas
y tráiganme el banco a casa.

Pa despedirme aconsejo
el manejo defensivo:
es decir, andar atento
y frenar en cada esquina.
Junar para los costaos,
consultar retrovisores,
respetar el amarillo,
el verde y el colorao.

Por las dudas les trasmito
a familia y allegaos,
a estraños y conocidos,
sacar siguro e vida,
tocar madera parao
y encomendarse sin duda
a nuestra Virgen del Tránsito.

17 de marzo de 2012

martes, 13 de marzo de 2012

El payador se pone emotivo

Contra muchos pronósticos, el Payador Incorrecto, conocido por su dureza, rudeza, aspereza, criticidad, ironía y amargura, compone un texto donde deja traslucir algo de su camuflada humanidad: unas coplas donde se refiere a su hijo más pequeño, Felipe, que tiene la trisomía 21, es decir el síndrome de Down, y hoy, con cinco años, es un tipito que se atropella el mundo. Coplas no aptas para parientes ni allegados a la familia del payador. Quedan advertidos.


A Cecilia, la mamá


Antes que nada prevengo:
esta copla es emotiva…
Voy a hablar del más pequeño
de los críos qhey criao.
Felipe, para más datos,
López también se apellida,
y para más precisiones
tiene síndrome de Daun.

Apenas nació el pequeño,
el médico me anunció
que era un ser muy diferente
al que espera cualquier ego.

Estaba hecho un ovillo
en una manta celeste
que le tejió su agüelita.
Yo áhi nomás pedí permiso
y me lo alcé y lo besé.
Áhi se me jueron los nervios
y también volví a nacer.
Él estaba tibiecito
y dormido como un ángel
y aunque no entendiera nada
yo le dije muy despacio
y al oído: “compañero,
vamo a dir para adelante”.

Dispués juimos con la madre:
le conté que habíamos hecho
un culillo diferente
al común de los mortales.
Ella lo tomó con juerza,
de algún modo lo intuía:
una madre sabe más
que cualquier ecografía.
No le importó dimasiao:
solamente si vivía,
si estaba frágil o sano.
Otra cosa esecional:
salió rubio y de ojos claros.
La familia, conmovida,
primero no atinó a nada,
no estamos acostumbráos
a lo distinto en la casa.

Luego jueron acectando
al tipito que se acerca
te da un beso, te hace un mimo
y te hace sentir que todo
se mejora con cariño.

Su hermanita más cercana,
Violeta, para más datos,
lo alzó y lo cuidó mucho
desde que salió de neo:
ella es parte de su mundo.

Sus agüelos y sus tíos,
sus primos y sus hermanos
y todos nuestros amigos
son entrañables con él,
lo cuidan y lo protegen
y lo ayudan a crecer.

Las maestras y maestros
son parte jundamental
del camino de este enano:
todo niño necesita
insistencia, libertad,
la mayor de las pacencias
y también límites claros.

Felipe es una persona
que vive como cualquiera.
Desde ajuera se ve duro
desde adentro es otra cosa:
un hijo es primero un hijo,
se istala en el corazón,
te enseña a ser menos zonzo,
te quita la soberbez,
lo ves cómo mira el mundo
y te lo ayuda a entender.

No he dicho yo que sea fácil
ni que no se sufra mucho,
pero todo hijo que viene
sea típico o diferente
te pone en otro lugar,
que la vida continúa
y es perpetuo desafío:
si no tenés esperanza
nunca nada va a cambiar.

Cuando quiero ser feliz,
yo me voy con mi pequeño,
de la mano por ahí:
el horizonte se corre
y seguimos caminando.
No importa el tiempo ni el miedo,
él no se pierde de nada,
se me suelta, se me escapa,
yo lo miro y no lo creo.

sábado, 10 de marzo de 2012

El payador se mete con la promoción industrial


El payador defiende a Mendoza pero la llama a asumir su rol de liderazgo y a no andar tan quejosa ante la puja (sí, la puja) de la promoción industrial.

Me piden ahura que toque
un tema más delicao
que hacer hablar un pescao
y además que es muy sensible
al espíritu local
nada más y nada menos:
la promoción industrial.

Me da un poco de julepe,
le tengo que confesar,
meterme con estos temas:
yo no soy especialista:
lo mío son solo las letras.

Mendoza llora y se queja
contra San Luis y San Juan,
y también contra La Rioja.
Y la verdad, compañero,
que nuestra bella provincia
con esas tres hermanitas
ni se puede comparar.
Las cuatro son muy distintas,
cada una con sus vicios
y sus virtudes en claro,
y querer equiparar
lo que no puede igualarse,
me parece más estéril
que te pique y no rascarte.

No me traje los papeles,
con cuadros comparativos,
pero cualquiera conoce
quel pebeí de Mendoza
entre otros guarismos clave
supera largo y tendido
a cualquiera de las otras

No está mal que si una madre
tiene tres hijos flacuchos
y uno que engorda parejo,
le tire más a lo otros
y le pare la comida
al más grandote e ellos.

Más o menos eso pasa
por acá en el Nuevo Cuyo:
Mendoza, la bien nutrida,
llora y llora, y sus ventajas,
por esa fea atitud,
parecen oscurecidas.

El problema es que no hablamos
de cuatro hermanos que se aman:
son más bien cuatro caranchos
que se quitan entre ellos
lo que entre todos podrían
compartir sin acusarse.

Y también están los vivos
y los piolas industriales
que curran en donde sea
y les importa un carajo
si lo poco que fabrican
no beneficia al de al lao.

Más bien risulta al revés
y entonces los hermanitos
en vez de ayudarse entre ellos
lucran con sus beneficios
y el de al lao que se joda
y si se queja es de vicio.

Y aquí está todo el origen,
según yo tengo entendido,
deste bendito problema:
somos todos egoístas
y morosos y evasores
y cuando se habla de esjuerzo
nadie tiene gestos grandes
ni tiende la mano al otro.

Por eso via repetir
con un par de ejemplos más
la idea que rige y guía
esta humilde riflesión:
no me gusta que Mendoza
más bella y más poderosa
llore y llore todo el día,
botonee a sus hermanas
por tres mangos y dos ollas.
Dónde se ha visto quel lión
que se come lo que quiere
en vez de dormir tranquilo
ande acusando a las hienas.

El asunto es que las hienas
(San Juan, San Luis y La Rioja)
viven mucho del pillaje
(Pacto Fiscal, promoción)
y se hacen las pobretonas.

Pero güeno, mis amigos,
diganmé sin pestañear
qué rol prefieren tener:
si el del lión poderoso,
bien peinao y bien comido
o el de la hiena tramposa
que rapiña lo que dejan
en el piso y remordido
después de la comilona.

Yo lo alvertí en un momento,
cuando estaba en el gobierno,
pero nadie me dio bola:
si Mendoza juega y toca
y golea como el Barsa,
no puede andar a los gritos
en el cielo y en el llano
por la guita que le toca
sin esforzarse un pelito,
a un equipito más débil
como el Rayo Vallecano.
Y como estoy muy florido,
le tiro ahura otro símil:
San Juan, San Luis y La Rioja
parecen el pobre diablo,
borracho y sin amistades,
que nel medio de la fiesta
se chupa sin que lo vean
los vasos medio vacíos
de vinito y de cerveza.

Yo digo que si Mendoza
es la reina de la joda,
tiene que actuar como tal
y no andarse priocupando
por lo poco que le queda
al curao de la fiesta.

En todo caso debiera,
por ser la más modernosa,
respetada y elegante,
ofrecerle un buen champán,
ayudarlo a levantarse,
preparle un cafecito
y llevarlo hasta su casa
pa que se duerma tranquilo.

Ahorita ya me despido,
que he quedao más agotao
que Bonavena ante Clay,
no me gusta andar metío
en temas tan espinosos.
Soy payador hedonista
y mientras menos problemas
me genere la verseada
mejor para mi familia.

Desde mi punto e vista
la industria más divertida,
compleja y mal atendida,
y la pior promocionada,
es la fiesta e la Vendimia.

viernes, 9 de marzo de 2012

El payador primigenio (origen de la payada)


El payador incorrecto presenta una singular versión del origen de la payada, y un personaje crucial: "el payador primigenio".

A Laura Piazze


Nuestro vate aborda el tema
del porqué de la payada,
otra vez se ocupará
de payanita y payana,
dos costumbres ancestrales
en estas tierras huarpanas.

Dicen que el verbo “payar”
proviene di una espresión
que rispondía la pregunta
“¿a dónde es la juerga hoy?”.
Y la rispuesta venía,
muy pronta y a boca e jarro:
“la joda de hoy es payá”.

Y todos se iban payá,
donde siempre o casi siempre
se encontraba un guitarrero
entre borracho y dormido,
aferrao a su istrumento,
y escupiendo algunos versos.

Enfrente dél, otro crïollo
casi igualito ataviao,
le rispondía cada copla
con versos también rimaos.

Ajuera dormían tranquilos
los respetivos caballos
de estos criollos trovadores
que andaban siempre de gira,
como estrellas, por los pueblos
donde la arena flotaba
te cerraba la garganta,
te tapaba la nariz
y te secaba el celebro.

Diz que las primeras coplas
se originaron así,
eran como pesadillas
de guitarreros sonámbulos
que se pasaban las horas
grapeando y meta rasguear
a sus fieles compañeras
día y noche sin parar.

Otros dicen que el primer
payador fue el mesmo Futre,
y que de áhi sale la frase
de payar “a voz en cuello”.

Cuentan los que han léido mucho
que una mocita estudiosa
que andaba por el disierto
estudió muy en detalle
un hallazgo que encontraron
nel desierto lagunero:
una momia completita
de un payador con su viola.
Taba tan bien conservao
que mienten que la guitarra
se notaba reluciente
y hasta seguía afinada.
Cosa e mandinga, amalaya:
la viola del rolin huarpe
sonaba como los dioses,
y no lo tomen a broma,
naides se ría ni un tris
del payador primigenio.

Esto que estoy relatando
es la pura realidá,
no hay gaucho más mentiroso
que el que dice la verdá.

También dicen que la historia
completita, verdadera
con detalle en abundancia
se la llevó hasta su tumba
el maestro Tito Francia.

Y si necesitan pruebas
o testimonios empíricos,
vayan al museo de Filo.
Áhi labura la morocha,
muy sabihonda y muy donosa
que ha estudiáo bien al huarpe
que hallaron, como ya dije,
enterráo y con su viola.

En ese bello museo
se ven varias maravillas:
una Fender de chañar
con mástil de aguaribay
y cuerdas e tripa e choique;
también un charango Ibáñez
y un siku e hueso e cuis.

Son hallazgos delirantes,
me dirá un especialista,
yo creo que la fantasía
se ha inventao pa algo:
no hay nada más aburrido
que un títere con cabeza,
que un caballo e cuatro patas
que un gato que dice miau
o un abogao con corbata.

También dicen los que creen
que el payador primigenio
se escapa de su vitrina
y sale e noche a coplear
por el barrio Champañá,
incluso con el permiso
de la moza mencionada,
pero que es muy educao
y se vuelve tempranito
pa que nunca falte nada
nel museo donde paya,
que a fin de cuentas ahorita
es su última morada.

Además la momia sabe
que si no güelve temprano,
con la primera oración,
le discuentan por planilla
la mayor dedicación.

jueves, 8 de marzo de 2012

Messicopla

El payador, adicto a los temas populares, y rendido ante la nueva genialidad del jugador argento-catalá (cinco pepas ante el Bayer Leverkusen, marzo de 2012), rinde homenaje y reflexiona sobre el fenómeno. Es decir, se suma a la larga lista de opinadores que pierden o ganan su tiempo hablando de la Pulga.

No voy a ser novedoso,
yo soy bien tradicional
pero quiero riferirme
al culillo ese que tiene
el esférico comprao
y casi siempre lo mete…
en el arco adversario.

Eso quería decir,
no se me malinterprete
ahijuna la ambigüedá:
me regalaron un pato
y resultó ser biguá.

Estoy hablando de Messi
el intratable, la Pulga,
más rápido que avestruz
discué de tomar la purga.

Me deberá disculpar
nuevamente don Marmat
que lo odia al pendejito
porque en el Barsa golea
pero en nuestra selección
parece muñeco e cera.

En esto tiene razón
mi amigo, pero yo tengo
una solución muy buena:
que se hagan argentinos
Xavi, Busquets y el Hiniesta.

Pero más allá de esto
cabe ponerse a cranear
cómo hace este pelotari
pa jugar tan bien al fóbal…
¿No vendrá ya programao
y será más bien un ávatar
de la última pleysteishon?

Para mí que los partidos
donde juega el pendejito
tan toditos arreglaos.
Son todos actores y estras:
rivales, árbitros, público.
Hasta creo que hay un guión
para cada puteadera.

Ese Guardiola es muy joven
para tener tanta suerte:
Messi lo hace millonario
y él con su lindo saquito
mete billete a lo loco
y se hace el estrafalario.

O tal vez el DT tiene
una wi entreverada
o escondía en los bolsillos.
Por eso nunca se saca
las manos de las verijas
y Messi mete los goles
como por control remoto.
Si no, no se entiende, mhijo
que todos se abran y dejen
pasar la Pulga entre patas
de tremendos marcadores.

Eso sí es cosa e mandinga,
nadie lo podrá negar:
más allá de toda duda
si mirás para otro lao
viene el relámpago Leo
y te la manda a guardar.

Seguridad


Nuestro payador, famoso por su moral taxativa, toca el delicado tema de la seguridad.

No hay nada más inseguro
que hablar de seguridá.
Unos piensan como uno,
otros piensan más allá.

A mí una vez me robaron
la ilusión, no la encontré
en los “ojetos perdidos”.
Ansí que ansí me quedé,
esperando que algún día
de la mano de algún mago
la ilusión se me degüelva
sin causar ningún estrago.

Yo fui una vez a un bolsón
de riqueza que le dicen:
vi casas remillonarias,
autos que ni imaginás
que esisten en la galasia,
y áhi nomás riflesioné:
no puede haber igualdá
si esta gente tiene tanto
y otros no pueden morfar.

Ansí que soy pesimista,
lo mire por donde sea:
si los ricos no le aflojan,
y creen que zafan bien
haciendo beneficencia,
que no esperen que no roben
ni les entren a la casa
o maten la parentela.
La desigualdad es causa
de todo tipo e violencia.

Ansí que por el momento
no quieran vivir sin rejas.
Capitalismo es la guerra
entre el que tiene y lo goza
y el que no tiene y se muere
de a poquito con su pena.

Si no te invito a meterte
a cualquier villamiseria.
Traételos a Pescarmona,
a Groisman o a Cartellone.
Dejalos una semana
entre tanto desamparo,
si no empiezan a los golpes
yo me corto las dos manos.

El mundo no va cambiar,
es muy grande para eso.
Tratá de cambiar tu casa,
lo que enseñás a tus hijos.
Que compartan la tortita,
que se vayan de la mano
protegíos, no solitos.

Si vos sos un tarambana
que ve todo el día la tele,
no esperés que tus pequeños
salgan sanos de la mente.

Sacalos al aire libre,
aunque libre nada quede.
Enseñales a hacer juego
con palitos y con hojas.
Que sepan que el frío es duro,
y que si dura te duele.

Naides puede asigurarte
la felicidá por siempre.
Esa es la ley de la vida,
si no, no valorarías
lo poco que has conseguío.
Cuidalo, porque no es tuyo,
te llegó o te lo ganaste,
pero se puede esfumar
más rápido que una nube,
porque, como dijo un sabio,
el que tiene nada tiene
y todo lo que se guarda
al final un día se pudre.

miércoles, 7 de marzo de 2012

En el Día Internacional de la Mujer

El payador cuenta una historia difícil de creer, para justificar su machismo feminista.

(Nueva aventura con Marmat)

Allá lejos y hace tiempo
le propuse a mi compadre
el matrero e Padilla:
“mejor démosle a las chicas
aunque sea un día pa ellas”.
“No cuesta nada, que el año
es largo, duro y enseña”.

Eran tiempos muy violentos:
Argentina e los setenta.
Los milicos secuestraban,
torturaban, te largaban
de aviones al Río e la Plata
al Ullum o al Carrizal.

Como el clima de violencia
se ponía cada vez pior,
nuestras viejas nos fletaron
en bondi directo al Norte.

Nel medio deste quilombo
terrorífico y muy cierto,
nosotros, que éramos pendejos
nos mandamos pa la ONU
y propusimos: “Señores,
no nos vamos si no entregan
un día para las féminas”.
Ansí, nos plantamos duros,
como machos feministas
y después de conciliar
los capangas del planeta
largaron el 8 e marzo
como la única prienda.

Eso fue, ahura ricuerdo,
mil nueve setenta y siete.
Yo tenía 14 años,
me la pasaba leyendo
Patoruzú y Condorito,
y Marmat era un pendejo
talentoso y ocurrente,
pero e lejos se notaba
que tenía diente e leche.

Como güenos ejemplares
desendientes e chimpanceses
amábamos a las mujeres
y queríamos que el mundo
les diera un día siquiera
pa que el macho recabrón
que se emborracha y les pega
haga memoria y se calle,
se ponga a riflesionar
y agradezca haber tenido
nada menos que un amor,
y sobre todo que pare
de una vez la golpeadera.

Yo no entiendo a esos cabrones
que les pegan a sus minas,
aunque he visto algunas chicas
que tiran sus buenas piñas.

Que la violencia es un mal
desperdigáo por el mundo
no es ninguna novedá.
El problema es cuando el mundo
se hace el sota y deja al hombre
con toda la autoridá.

Hay que ser flor de culebra
pa pegarle a una mujer,
y también hay que ser zonzo
porque no hay nada más suave
que la pielcita e tu chica,
que el pecho e tu mamá,
que la panza embarazada
que nueva vida nos da.

Ritomando nuestra gesta,
allá lejos en la ONU,
se nos hizo peliagudo
volvernos solos a dedo.
Éramos dos pendejitos
más verdes que dólar nuevo,
así que como dos giles
empezamos a hacer dedo.

Nadie nos ha créido nunca
que áhi nomás nos levantaron
diez chicas en una combi
que se iban a Colorao.

“Where are you from”,
largó una,
“Aryentina, a lot of honra”,
dijo Marmat balbuciando.
Yo me quedé tupefacto:
no sabía que el culillo
se defendía tan bien
con la lengua del imperio.
Así que el viaje fue un lujo:
las chicas nos dieron couc,
perros calientes y donas.

Seguimos haciendo dedo
y ya en México profundo
nos levantaron dos narcos.
“Qué onda, buey”, nos preguntaron.
“Ninguna honda”, ojalá
tuviéramos una Puma
48 o al menos
una Yamaja hecha bosta.

Los narcos se encabritaron
con simejante rispuesta:
casi nos tiran andando,
por suerte llegamo a un pueblo
y ahí mesmito nos largaron.

Si habremos morfao tacos,
tamales y otros manjares,
si habremos tomao tequila
ribajáo con buena soda
que éramos niños y aún
y no sabíamos del efeto
tremebundo del alcol.

Tuvimos suerte, pasó
por ese pueblo narcótico
Bolaño en una Mejari
y nos dijo, che, argentinos,
qué andan haciendo, pendejos,
parecen Belano y Lima
buscando a la Tinajero.

Nosotro no comprendimo
nada de lo que decía
el chileno mejicano,
pensamos en Chespirito
es decir Gómez Bolaños,
y dijimos: “Che qué suerte,
venir a encontrar en medio
de este disierto embromao
nada menos que al gran Chavo”.

Igual nos pareció estraño
porque este era bien blanquito,
enrulao y chilenazo
y de antiojos redondeaos.

Ya con los años leímos
Los detectives salvajes.
Uyuyuyyyy, tiró Marmat,
naides nos va a creer
que estuvimos con el mesmo
escriba que todo el mundo
alaba por estos pagos.

No importa, le dije yo,
el que no crea, que espere,
el que quiere oír que oiga
y el que crea que mentimos
que se vaya pa Sonora.

Bolaño puso primera
y la Mejari arrancó
sacando polvo de abajo
como una Ferrari nueva.

Nos llevó hasta leropuerto
nos dio plata y repitió:
“No regresen a esta zona,
acá la gente te mata
si le decís mal la hora”.

“Y peor, hay un gallego,
de apellido Vila-Matas,
que suele viajar pa acá.
Da talleres literarios,
y si ve que escribís mal
te despacha sin pensarlo
con un suicidio ejemplar”.

“No se vaya a creer usté”
­-le respondimo al chileno-
que Argentina es una fiesta:
están disapareciendo
padres, amigos, hermanos,
mujeres embarazadas
y todo el que no comulga
con la hostia y con la espada.

Igual volvimos a casa,
ayudaos por el genio:
impresionante aventura
que llevamos muy adentro.

Cuando llegamos al pago
nuestras viejas habían hecho
bizcochuelo, tortas fritas
chocolatada y pan dulce.
“Los extrañamos, muchachos,
pichones de aventureros”.

Ya veníamos agrandaos
con la suerte que traíamos:
“No fue nada pa nosotros:
defender a las mujeres
es una misión eterna,
si no fuera por ustedes
no podríamos vivir
ni pensar de otra manera”.

En defensa e los docentes


A raíz de unas muy desafortunadas y ofensivas palabras de la presidenta de la
Nación sobre los docentes argentinos.



Qué manera e bolacear
la Presi cuando tiró
que los docentes trabajan
cuatro horas y tienen tres
meses de purita joda.
Tal vez Cristina tomó
malbec de alguna bodega
bien garca y bien prolijita
desas que nunca la ponen
pa la fiesta e la Vendimia.

Pero no, Cristina habló,
sin ser ebria ni dormida,
pasa que por áhi la lengua
se le refala y la pifia.

Va tener que conseguirse
lindo bozal pa esos casos:
que los docentes trabajan
como güenos disgraciaos
frente a culillos más locos
que Lady Gaga sin tacos.

Habría que ver si jue alguno
de sus muchos asesores
que le tiran cada idea
cual si jueran los más grandes
estrategas, consultores.

Deje e garcar la cosa,
estimada ña Cristina,
que la paritaria es fiera
y se va a poner durita
si sigue hablando güevadas
aunque al fondo haya cortinas
de terciopelo preciosas
y suene como una diosa
en una de Kusturica.

Y al Sileoni le aconsejo
que se tome unas horitas
en algún curso de media
en el mesmo conurbano.
Vamo a ver qué piensa luego
de que treinta adolecentes
le arrebaten el aliento,
lo traten como payaso
y le sequen el celebro.

martes, 6 de marzo de 2012

El payador incorrecto se confiesa y sale al ruedo


Por Juan López
Dedicado a mi madrecita, Chicha Brandi, que me enseñó a mirar,
a aprender y a no dejarme convencer.




Introducción

A Marcelo Padilla (Marmat), gaucho rudo si los hay.

Nel medio del camino e mi vida,
mejor dicho bastante pasadito,
tres años dispués de escrebir
como embrujao una Vendimia
me volvió el mal de la copla
no paro e versificar.



Me esplico: una copla son
cuatro versos otosílabos
que riman en líneas pares,
además, asonantaos,
es decir que solo cuenta
el sonido e las vocales.


Yo me tomo mis licencias:
no siempre rimo en las pares,
que mi soltura no es tanta
como la de Santos Vega,
Ascasubi o Juan Sin Ropa,
verdaderos artesanos
que han hecho brillar la copla.

Será alguna medecina
de las tantas quey tomao
en esta convalecencia
que ya me tiene fregao.

Por eso aquí se prisenta
el "payador incorrecto",
pa que lean entre ustedes
y ver si les causa efeto.

Esto ricién da comienzo,
queda mucho tema ajuera,
pero pal aperitivo
ta muy bien, dice mi suegra.

Saludos y no dijundan,
sin permiso mis coplitas:
no querrán caer en cana,
Almajuerte no es bonita.


El payador se despide reflexionando

Me dirán no quiero a naides,
yo tampoco a mí me quiero,
no saben cuánta terapia
hey hecho pa estar entero.

Y ansí vamos ricorriendo
la vida a los trompezones,
amanecemos felices,
nos acostamos llorones.

Por suerte esisten amigos
y críos que aún nos quieren,
vamo sentando cabeza
gracias a nuestras mujeres.

Pero no parto sin antes
saludar a don Marmat,
gauchos rudos habré visto
pero ninguno tan leal.

Dispués de varias tormentas
y una pila e desarreglos,
en ese criollo he encontrao
un hermano en el disierto.

El payador se va yendo
no sin antes sentenciar:
la vida es flor de mesterio
imposible de esplicar.


(En la tapera del callejón Guayaquil, febrero/marzo de 2012, tarde y arrepentido, como siempre).